Blog de WonderlandioPesadilla No. 13
Despertarse y no inscribir los sueños es perderlos. Pero las pesadillas te persiguen todo el día. No es que se queden fijas, como una película fiel a ella misma. Ni que se deformen, pues de por sí ya son distorsiones. Las pesadillas se aparecen de pronto, igual que los sueños de un chaman al plasmarse sobre rocas. Como el expresionismo narrativo, mágico, alucinatorio en las Cuevas de Altamira y en los retablos pétreos de los bosquimanos de Sudáfrica. Esa es la teoría.
Cierro los ojos para confrontarla con el recuerdo de este mal sueño.
Cierro los ojos y deseo olvidar.
Cierro el recuerdo y deseo morir.
Por eso estoy enfermo. Cada vez que mis párpados caen, sueño que escapo a los controles sanitarios. Huyo, y conforme voy corriendo más y más, la tos se fuga de mi garganta como el sonido seco, atropellado de un batallón de ataque: el resonar de las botas de las brigadas epidemiológicas que me persiguen a toda prisa.
Soy peor que un narco. Pero me escondo tras mi máscara. Llego a una fiesta donde están Cristina Faesler y Gabriel Orozco y Aceves Navarro, La Congelada de Uva y Pancho López, sobre un fondo de burbujas planas de colores, en un antro que se parece un poco a la Uta o al Under, y quieren hacerme bailar. Huyo.
De nuevo corro, asfixiantemente. Atravieso Insurgentes hasta CU. En el MUAC encuentro una instalación. El letrero dice: “nada de agarrones olímpicos o besuqueos”.
Me quito la máscara. La carrera ha descongestionado mis pulmones. Cero que ya estoy curado, desaparece la enfermedad; mi cuerpo se siente fresco y sano.
Me percibo a salvo aunque no pueda fajar ni cojer y ni siquiera besar.
Entro a una sala llena de luz. Pegados en el suelo y sobre los vidrios hay nacormensajes escritos con sangre sobre notas de consumo de Samborns y VIPS.
Y desde el techo, alto y clareado por luces azulosas, caen unas cuerdas delgadas de las que cuelgan las cabezas de los narcos y los policías y militares y civiles víctimas de narcoejecución. Hombres, mujeres, niños. Y unos cuantos cuquitos.
Aún gotean levemente los cuellos cercenados. Aún se percibe el olor a sangre.
Me acerco a una de las cabezas, inusualmente fea. Su aspecto recuerda la testa de un maestro rural muerto por los cristeros. Le han cortado las orejas antes de decapitarlo. Lo miro fijamente. Abre los ojos. Sonríe. Estornuda sobre mi rostro. Y yo vuelvo a enfermar. Todas las cabezas ríen, y, cada vez más cerca, se escuchan, de nuevo, las botas triturantes, vertiginosas, de las brigadas epidemiológicas que vienen por mí.
Me desperté. Sudaba. Copiosamente. Tosí un poco, sólo para comprobar que la fiebre tenía una razón de ser: todavía estoy infectado.
Cerré los ojos para no morir en el sueño de estar despierto.
Y soñé otra vez. Y llego de nuevo a la vigilia, a media noche, repentinamente, con la imagen perturbadora por su seducción: soñé que ella menstruaba.
Necesito decírselo mañana.
:)
Despertarse y no inscribir los sueños es perderlos. Pero las pesadillas te persiguen todo el día. No es que se queden fijas, como una película fiel a ella misma. Ni que se deformen, pues de por sí ya son distorsiones. Las pesadillas se aparecen de pronto, igual que los sueños de un chaman al plasmarse sobre rocas. Como el expresionismo narrativo, mágico, alucinatorio en las Cuevas de Altamira y en los retablos pétreos de los bosquimanos de Sudáfrica. Esa es la teoría.
Cierro los ojos para confrontarla con el recuerdo de este mal sueño.
Cierro los ojos y deseo olvidar.
Cierro el recuerdo y deseo morir.
Por eso estoy enfermo. Cada vez que mis párpados caen, sueño que escapo a los controles sanitarios. Huyo, y conforme voy corriendo más y más, la tos se fuga de mi garganta como el sonido seco, atropellado de un batallón de ataque: el resonar de las botas de las brigadas epidemiológicas que me persiguen a toda prisa.
Soy peor que un narco. Pero me escondo tras mi máscara. Llego a una fiesta donde están Cristina Faesler y Gabriel Orozco y Aceves Navarro, La Congelada de Uva y Pancho López, sobre un fondo de burbujas planas de colores, en un antro que se parece un poco a la Uta o al Under, y quieren hacerme bailar. Huyo.
De nuevo corro, asfixiantemente. Atravieso Insurgentes hasta CU. En el MUAC encuentro una instalación. El letrero dice: “nada de agarrones olímpicos o besuqueos”.
Me quito la máscara. La carrera ha descongestionado mis pulmones. Cero que ya estoy curado, desaparece la enfermedad; mi cuerpo se siente fresco y sano.
Me percibo a salvo aunque no pueda fajar ni cojer y ni siquiera besar.
Entro a una sala llena de luz. Pegados en el suelo y sobre los vidrios hay nacormensajes escritos con sangre sobre notas de consumo de Samborns y VIPS.
Y desde el techo, alto y clareado por luces azulosas, caen unas cuerdas delgadas de las que cuelgan las cabezas de los narcos y los policías y militares y civiles víctimas de narcoejecución. Hombres, mujeres, niños. Y unos cuantos cuquitos.
Aún gotean levemente los cuellos cercenados. Aún se percibe el olor a sangre.
Me acerco a una de las cabezas, inusualmente fea. Su aspecto recuerda la testa de un maestro rural muerto por los cristeros. Le han cortado las orejas antes de decapitarlo. Lo miro fijamente. Abre los ojos. Sonríe. Estornuda sobre mi rostro. Y yo vuelvo a enfermar. Todas las cabezas ríen, y, cada vez más cerca, se escuchan, de nuevo, las botas triturantes, vertiginosas, de las brigadas epidemiológicas que vienen por mí.
Me desperté. Sudaba. Copiosamente. Tosí un poco, sólo para comprobar que la fiebre tenía una razón de ser: todavía estoy infectado.
Cerré los ojos para no morir en el sueño de estar despierto.
Y soñé otra vez. Y llego de nuevo a la vigilia, a media noche, repentinamente, con la imagen perturbadora por su seducción: soñé que ella menstruaba.
Necesito decírselo mañana.
:)
Hola bueno pues mm no se si aun sigan checandoe sto o si aun se mantengan abiertas estas entradas, mmm creo que desde el 2009 no se checa esto asi que eso me da miedo, esto debido a que estoy haciendo una investigación sobre la ciencia ficción mexicana.
ResponderEliminarLa investigación antes mencionada me ha llevado a releer mis noveletas de goliardos, triste mente estas tienen mas de 5 años, ya que me he desconectado por el trabajo, estudio y esas cosas de el medio goth por lo que ya nos e si aun sigan publicando esta popositiva revista.
Buscando información en distintos ámbitos, desde libros, hasta decenas de paginas y articulos de jstore me han guiado a las contra culturas, sobretodo all cyber punk para poder explicar a la ciencia ficción mexicana, por lo que bueno no saben cuanto agardeceria tener alguna entrevista con ustedes editores y con algunos de los investigadores para poder tener una visión mas amplia sobre la scifi en México con ayuda suya, si bien por el momento es solo un trabajo final para una materia, enrealidad es un tema que me agradaria en demasia para continuar trabajando en la vida profesional, por su atención ye sperando que puedan leer este simple comentario les agradecere eternamente.